Atardecer Nocturno

Atardecer Nocturno
Cargado originalmente por Hectcher

...Había olvidado el color de la tinta, cuando era niño colocaba mis dedos en la almohadilla y dejaba huellas en las paredes...

Ese olor vuelve, pero ensordece con su silencio, parece tinta azul, de verde iluminado y de noche queriendo madrugarle al día, entonces hago fotos amarillas, de las mismas de la canción, perfumadas con eso, con el perfume de fotos amarillas en voces de barítonos entonados en básica armonía, y el resultado es evocar las huellas que ahora conciente, sé que no se dejan en las paredes si no en el aire, en la escencia de la vida, entonces, la tinta hay que regarla, sí, paso a paso en cada milagro de tiempo... Mis parpadeos han de quedar grabados en el aire y mis huellas deberán oler a tinta, envueltos por viento y salados por brisa marina, de mar de montañas, de valles pero sobre todo, de agua de mar.

Mis manos demuestran pobreza y la riqueza se sostiene de ellas

Mis manos demuestran pobreza y la riqueza se sostiene de ellas
Cargado originalmente por hfazul

Sí, la tierra tiene ocho mil millones de habitantes o más, o menos, unos pobres y otros ricos. Dependiendo de la ubicación geográfica y siguiendo la ley del más fuerte hay unos dioses en unos lados, otros en otros. En mi caso, no soy diosa pero soy reina, mis manos son de pobreza pero sostienen hilos de riqueza.

El encolado es una técnica para estatuillas, yo soy un encolado a medias, desgastado pero decorado. La pobreza se muestra en mis manos y la riqueza se sostiene de ellas, una buena paga si se tiene en cuenta que oigo plegarias y guardo secretos pero infortunadamente, no me puedo hacer manicure y me estoy cansando de sostener estas bolas, huecas pero pesadas y es hora de planchar mi vestido... Oigan, ¡aquí estoy!, ¿alguien me escucha? será rezar el rosario...

Cojo

Cojo
Cargado originalmente por hfazul

Hace mucho que perdí la otra pierna, solía caminar cruzado pero la perdí, no sé si era la derecha o la izquierda, pero era la que iba adelante en el siguiente paso, sólo me quedó una partecita, diminuta pero con filo, y es sabido que a menor área, mayor presión... me da miedo encontrármela cuando camino, he sido cuidadoso al hacerlo.

Los pies de máquina tienen un hueco para que pase la aguja, se quedan quietos, callados y sólo dejan que pase la tela. El hilo los acaricia y les da brillo. Son esquizofrénicos según últimos estudios psicológicos.